habían noches en que intentaba escribir un poco y lo único que podía plasmar eran demonios, los mismos que se metían en mi cama, me empujaban, me arrastraban, me elevaban y al final solo lograban ahorcarme y darme un poco del placer que menguaba mis ansias por escribir
luego me devolvía a mí mismo y regresaba al escritorio donde mi reloj, al parecer, necesitaba otra pila porque se había quedado desde hace como 19 años en las diez y treinta
el arte es goce, pero eso la gente aún no lo entiende, piensan que debo llorar y lagrimear con un poema, no saben que puedo retroceder el tiempo si lo deseo. no lo saben, porque si lo supieran ya estarían tocando a mi puerta como cuando les dije que podía levitar
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a veces pienso que la gente tiene dos caras, o hasta tres, por lo regular solo 2.
de eso estoy seguro, de haber visto antes este lugar, aunque puede que no, que solo sea el cuarto de uno de nosotros, de esos señores que filman mi vida y piden que repita una y otra vez la escena en que aparece un monstruo semi-humano que me eleva
estoy cansado de fingir que aquel monstruo es la causa de mi levitación, cuando yo puedo hacerlo solo, o fingir que me está ahorcando siendo únicamente yo mismo quien lo intenta por el placer de sentir toda mi sangre expulsada vorazmente, como al aplastar un chisguete lleno o un dentífrico recién comprado, corriendo por mis arterias regresando por las venas, y saliendo expulsadas por mi pene, todo sin poder respirar. sale demasiado semen, más de lo normal, como si pasaran un rodillo, solo que éste queda en mi cuello, es tan excitante, es una delicia que nunca podrá escribirse, el monstruo me dijo que esa es la muerte, la muerte, un lugar placentero, quizás común, pero epicúreo al fin
escribo estas líneas porque no puedo dormir, como les digo, desde hace 19 años estoy intentando conciliar el sueño; lo irónico es que yo siempre dormía a las 11 en punto, y como mi reloj se quedó allí, sin avanzar, más bien retrocediendo, me fui a la mierda, y el insomnio me produce escozor
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aunque suelo afeitarme con lo que yo denomino estilo demoníaco, con algo de amoníaco y la bebida pasteurizarme
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tengo la apariencia de un joven que dejó de ser viejo, de alguien que aplastó a la verde y concilió con la blanca, alguien a quien no vi de espaldas, o que en todo caso se casó con un peine.
miradas trashumantes, miradas frías que saben a tomate, estudiando una papeleta de hilo morado, de hilos decimonónicos, y oblicuas bordadas en fardos paracas
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me hubiera gustado conocerme más, pero detesto las fotos y los espejos. me gusta tocar mas no ser tocado, añoro volar mas no pagar por ello, me irrita mucho reír si no hay causa de muerte, y dormir sin una almohada de espinas, pero no de rosas sino de peces, esa es la verdad del pincel que manchó el monitor
anoche volvieron los hombres a suplicarme que por favor levitase una vez más, solo por verme sufrir, me lo rogaron, yo les dije que para mí no era sufrimiento, ellos respondieron que no importaba mi sentir, sino su percepción, que en realidad no le importábamos en lo más mínimo que no fuera para seguir ahorcado y levitando
lo filmaron
y también otras escenas que nunca pusieron porque según ellos no le correspondía a nadie más que a los náufragos
ellos saben muy bien qué es lo que haría y qué no. no contestaría el teléfono, no lloraría, no me pulverizaría, jamás ni por aquel robot televisor ni por aquella marea de tristeza que yo llamo dolor
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el despertador seguirá llamándome a las 7, solo que esta vez solo soñaré que lo haga
